Poesia: Sobre a Saudade I

Já publiquei aqui no blog alguns outros poemas meus, também intitulados "Sobre a Saudade". Acho que já foram publicados, além desse, o "Sobre a Saudade II" e o "Sobre a Saudade IV" (que tenho um carinho muito especial). Os outros podem ser encontrados no marcador que está no menu lateral direito, com o nome "Sobre a Saudade". Espero que gostem!

Sobre a Saudade I

(Mateus Almeida Cunha)

A saudade dói,
mas a grande dor é mesmo lhe perder de mim
E isso dá tal taquicardia
como uma chama a flamejar
e, num ímpeto, se apagar
a levar consigo todas as respostas suas, cruas
numa luz radiante a privar-me da visão
de um espelho a mentir sobre a sua imagem,
reflexo de mim.

Uma imagem deformada e frágil,
a se esconder diante dos olhares
que lhe secam as palavras
capazes de exprimir minha dor.



A saudade corrói,
mas a grande dor é mesmo se perder de si
E isso dá tal paralisia
como uma chama a se apagar
e, num ímpeto, se evolar
a trazer comigo todas as respostas cruas, nuas
numa cruz perfurante a matar-me na solidão:
um espelho a não mentir sobre essa imagem,
miragem de mim.



Uma imagem disforme e débil,
a me mostrar diante dos olhares
que me expõem às palavras
incapazes de exprimir como estou.

Mas você, meu bem,
Você não vem...

Ensaio: Sobre Ser e Estar ou A Metamorfose da Vida

Sobre Ser e Estar ou A Metamorfose da Vida

(Mateus Almeida Cunha)

Sim, eu carrego comigo essa dor e essa dúvida de ser ou de estar. Na verdade, de ser e de estar. Ser? Estar? Sim, a dúvida de ser eu, de ser humano, de ser racional diante de tanta irracionalidade que me permeia e tantas outras coisas que não saberia dizer: apenas sentir. A dúvida de estar: estar num mundo errado ou viver num tempo errado. É preciso, mais que viver, sentir a essência da vida. Porque existem pessoas DO mundo e pessoas NO mundo. Eu não pertenço ao grupo das pessoas do mundo, posto mesmo que estou aqui de passagem. Mais que conflitos, alucinações. Mais que verdades, mazelas sagazes. Mais que angústias, miragens. Mais que viver, sentir. Estar. Ficar. Estar. Esperar. Estar. Fincar. Estar.

E como um passageiro que percebe, após uma longa viagem, estar no vôo errado, eu tento retroceder. Não retrocedo. Fujo das coisas, de mim, e me calo frente aos acontecimentos que nunca cri existirem e nunca supus controlar. Porque viver dói e sentir a vida dá taquicardia tal qual a espera da morte do paciente terminal, pela família. Eles se encontram e choram. Eles rezam, mas eu não sei rezar. A linha tênue que liga a vida à morte me espreita sorrateira por meses contínuos. É bem verdade que, às vezes, ela afrouxa e dá uma trela aos acontecimentos de mim mesmo. E isso me basta para descansar. E penso ter curado, mas cura não há. Eu tento fugir: eu não fujo. Eu tento sumir: eu não sumo. Eu tento morrer: morte não há.

Hoje, apenas observo o jardim que tem vida e dá vida. Ele é verde, entre tanto marrom-barrento por sua volta. Entre tantos indícios do pó primordial que nunca cri sua existência, senão que um mero mito. As folhas me encantam e atraem de tal forma que não consigo pensar em outras coisas, senão às minhas mesmo. É engraçado e, no mínimo estranho, pensar que a folha que hoje observo não existia há um mês e não existirá daqui a um mês. Tal qual a passagem do tempo se torna cruel. Mas como senti-la, senão quando se comparam fatos que nos atraem? Como sentir a vida lhe pulsar pelo sangue que circula, senão quando lhe fere a pele e o fluido escarlate escorre? Uma folha viçosa, com o brilho da própria luz do dia a lhe refletir num processo que nem a química fotossintética mais pura saberia descrever a equação da beleza. Talvez, algum desses grandes gênios do Renascimento pudesse detalhá-la minuciosamente de tal forma numa pintura tão real que a própria tinta fugisse mais da tela do que o próprio brilho da sua essência. Não sei se uma tela poderia reproduzi-la tão fielmente, já que a interpretação que possuo ao olhá-lo pode-se dizer que seja primária. A do artista seria uma outra interpretação primária, própria da sua criação e inspiração momentâneas, e eu faria um interpretação secundária da interpretação primária da figura original. Não. Isso não é difícil de se entender e nem sei mesmo porque detalhar uma observação tão fútil e coerente da realidade, já que o pensamento nos faz donos do próprio pensar-existir. Penso, logo existo. Essa frase não é minha, mas estou apoderando-me dela de tal forma que poderia escrevê-la em qualquer texto de minha autoria que, se não fosse consagrada pelo uso entre os filósofos e intelectuais, poderia dar-me a sua autoria. Não, acho que não quero tê-la como minha, já que se fosse minha ela não teria tanto sentido para mim, mas sim para os que a apreciassem e ela se perderia de mim, tal como se perdeu desse pensador. Talvez porque a existência pseudo-desconhecida das coisas nos dê uma excitação de posse muito maior que a própria satisfação do ato da criação concluída. Ela não me pertence, mas a partir de hoje será minha. E quando se toma algo como seu, primeiramente é preciso acreditar que aquilo lhe pertence, para só depois fazer os outros acreditarem. Quando se cria uma mentira é preciso fazê-la tão bem que você mesmo seja capaz de acreditar na sua existência e refutar veementemente qualquer criatura que tente desmerecer o seu crédito.

Aquela folha que, entre tantos milhares de outras, observo não sabe da minha existência. Nunca pedi que soubesse da minha existência, mas se ao menos a observo por alguns instantes, o mais justo seria ter a sua retribuição. Pensando (mentindo) apenas para mim mesmo que a folha pode estar também me observando atenta e fazendo suposições do que fui, sou e serei, é bem verdade que isso me anima. Pouco abaixo do seu talo, observo uma forma tão disforme, ao longe, da minha posição de observador reflexivo-enigmático que não serei capaz de dizer o que se trata. Possui uma forma delgada e alongada com uma coloração que se assemelha ao próprio caule do vegetal, e que não lhe pertence. Ou melhor, pode até pertencê-lo, uma vez que está unida (aparentemente) de tal forma como uma anomalia vegetal. Porque isso me intriga. Por que isso me intriga? Com o olhar aguçado que só a curiosidade é capaz de produzir identifico que se trata de um casulo. Seria uma borboleta a se esconder, entre tantas outras árvores no mundo, no meu jardim? Um borboleta a, quando se metamorfosear, farfalhar no meu jardim. É impressionante como esses seres conseguem suportar a sua existência. Sim, porque eles se suportam. E isso é tão verdadeiro que, ficam num casulo, escuro, privados da visão do mundo a observar apenas para o seu próprio eu. E depois de um largo período, talvez uma grande epifania faça-os mudar para poder suportar o mundo. O seu mundo. O meu mundo. O nosso mundo. E quando mais tarde lhe ressurgir a vida, será forte o suficiente para se libertar de sua própria prisão, bater as asas tão frágeis e diminutas e ser capaz de levantar vôo. Será capaz? E como será capaz de ver o seu casulo pelo lado externo, após um período de tanta tê-lo visto (e vivido) internamente? Nos metamorfoseamos a cada dia.  

Poesia: Eu? Não. Meu Eu!

Eu? Não. Meu Eu!

(Mateus Almeida Cunha)


 Introspectivo
Reflexivo
Pensativo
Fugidio
Melancólico
Metafórico
Evasivo
Urbano
Caótico
Ateu
Musical
Contestador
Filósofo da meia-noite


Uma incógnita,
Uma dúvida,
Uma pergunta,
Uma questão,
Um silencioso cubo de treva, Drummond
Uma certeza.


Dúvida?
Certeza!
Silencio

Sofro
Não Amo
Choro
Sorrio
Fujo


Eu mudo
Eu tremo
Eu mudo
Eu mudo, eu mudo, eu mudo
Meu mundo
Minúsculo mundo
Poético mundo

Anti-blasè

Crítica: A Confissão de Lúcio (Mário de Sá Carneiro)

A Confissão de Lúcio

(autor: Mário de Sá Carneiro)

O poeta e escritor português Mário de Sá Carneiro possuiu uma vida muito conturbada, cheia de adversidades. O autor, por si mesmo era conflituoso, talvez pelo fato de ser homossexual numa época em que a sociedade era tão conservadora. Foi contemporâneo (e amigo) de Fernando Pessoa e, pouco antes de morrer, escreveu algumas cartas para esse, afirmando que não estava mais resistindo. Depois, resolveu vestir um smoking e se suicidou no quarto de um hotel, antes de completar seus 26 anos.

A cantora e compositora Adriana Calcanhotto musicou um de seus poemas, intitulado "O Outro":

Eu não sou eu nem sou o outro,

Sou qualquer coisa de intermédio:

Pilar da ponte de tédio.

Que vai de mim para o Outro.

Na novela "A Confissão de Lúcio", Mário de Sá Carneiro apresenta a história de um escritor que inicia a história contando que foi preso por dez anos, por conta de um crime, considerado passional, que não cometeu. Mas que, por ser inverossímil, nem valia a pena defender-se.

Tudo começou quando muda-se com um amigo (o escultor Gervásio) para Paris, para cursar Direito e, numa festa promovida por uma estadunidense ("americana") muito liberal conhece o poeta Ricardo de Loureiro, com quem mantém uma relação de amizade profunda ao longo do tempo.

Há um tom de homossexualidade em vários trechos, dentre eles:

“Mas uma criatura do nosso sexo, não a podemos possuir. Logo eu só poderia ser amigo de uma criatura do meu sexo, se essa criatura ou eu mudássemos de sexo.”

Passados alguns acontecimentos, ele e Ricardo se separam (o poeta volta para Lisboa) e depois se reencontrarem. Ricardo está morando com Marta, uma mulher que desperta o interesse e a curiosidade de Lúcio, por não saber a sua verdadeira origem. Quando o poeta retornou de Lisboa, Lúcio afirma:

"As suas feições haviam-se amenizado, acetinado - feminilizado, eis a verdade."

Ele e Marta tornam-se amantes e depois ele descobre que ela também possui outros amantes além dele, com o provável consentimento de Ricardo. Há um triângulo amoroso entre Lúcio, Ricardo e Marta. Lúcio irrita-se com a falta de orgulho de seu amigo e foge de todos até que, um dia, sem esperar, reencontra-se com seu velho amigo Ricardo... 

Ricardo, toma-o pelo braço e leva para a sua casa. Chegando lá, veem Marta segurando um livro. Ricardo pega uma arma do seu paletó e desfere sobre Marta:

"E então foi o Mistério... o fantástico Mistério da minha vida...

Ó assombro! Ó quebranto! Quem jazia estiraçado junto da janela não era Marta - não! - era o meu amigo, era Ricardo... E aos meus pés - sim, aos meus pés! - caíra o seu revolver ainda fumegante!...”

Marta desaparece como uma ilusão e Ricardo morre com o tiro desferido nela. É como se Marta fosse o próprio Ricardo, recriado por ele próprio para poder ter uma relação homoafetiva com o seu amado amigo Lúcio.

Esse livro é muito bom!



Crítica: O Senhor do Senhor dos Anéis - O Mundo de Tolkien

Crítica: O Senhor do Senhor dos Anéis

(autor: Lin Carter)

Engraçado como nunca escrevi nada sobre "O Senhor dos Anéis", que tanto gosto. Hoje é a primeira postagem, não propriamente sobre a obra, mas sobre um dos livros que a cerca: "O Senhor do Senhor dos Anéis, o Mundo de Tolkien", de Lin Carter. O livro não foi escrito por conta da explosão após o lançamento do filme, como David Colbert escreveu o (ruim) "O Mundo Mágico do Senhor dos Anéis".

"O Senhor dos Senhor dos Anéis" foi escrito em 1969 (para os que não sabem, o "O Senhor dos Anéis" é de 1954) e relançado recentemente. No original, o título é "Tolkien: a Look Behind The Lord of the Rings". Portanto, a tradução do título (Editora Record) não foi muito feliz...

Lin Carter apresenta conhecimento da obra, apesar de, na época, "O Silmarillion" (de Tolkien, lançado em 1977) e outras tantas obras do professor (e filólogo) Tolkien ainda não terem sido publicadas. Faz ainda uma profunda análise de livros e mitologias que o influenciaram (nórdica, inglesa, latina etc.) e obviamente influenciaram a sua obra. Em alguns momentos, por conta da quantidade de obras citadas, de personagens e de autores, o texto torna-se complexo, mas nada inviabiliza a (boa) leitura.

Foi muito curioso, inclusive, saber que Saxo Gramaticus escreveu uma obra sobre um certo príncipe "Amlet", onde seu pai é morto. E Shakespeare, muito depois escreveu a obra "Hamlet", sobre um príncipe (também dinamarquês) que teve o pai assasinado... 

Crítica: Hilda Furacão

Crítica: Hilda Furacão

(autor do livro: Roberto Drummond)



Confesso que sou apaixonado pela minissérie produzida pela Rede Globo, na década de 90, intitulada Hilda Furacão. Apenas depois de alguns anos soube que, como de costume, a minissérie era uma adaptação da obra homônima de Roberto Drummond (que também aparece como personagem, na sua obra).

Há algumas diferenças entre a minissérie e a obra original (livro), principalmente pela não-linearidade dos fatos (existente) no livro e também:

-  O frei Malthus usava óculos;

-  Hilda Furacão não decidiu ir para a Zona Boêmia no dia do seu casamento, até porque não havia casamento;

- Hilda Furacão tinha um namorado, mesmo morando no quarto 304 do Maravilhoso Hotel;

- Dona Loló Ventura era viúva e tinha o cabelo lilás (se não estiver enganado);

-  Etc.

O livro é muito bem escrito, numa linguagem extremamente acessível e muito objetivo: os fatos são narrados sem prolixidade. O interessante não é apenas a história da Garota do Maiô Dourado, do Minas Tênis Clube que decide tornar-se prostituta, mas a história que cerca tudo isso. A época da Revolução... Os conflitos políticos... A ideia controversa da criação da Cidade das Camélias... O jornalismo de Roberto Drummond (personagem)... Os conflitos "mundanos" do Frei Malthus... O sonho de Aramel, o Belo... O papel da religião e da arte na pequena cidade de Santana dos Ferros... 

Bem, a ida de Hilda Furacão para a Zona Boêmia também é um mistério no livro. Ela promete contar tudo ao seu amigo, jornalista (e narrador), Roberto Drummond (personagem), mas ela não o faz. Conta apenas da previsão da vidente que a sua maior escola seria a vida. E promete, depois de levar alguns anos na Zona Boêmia, largá-la no dia do seu aniversário (e o faz), no dia 1º de abril. Detalhe: o dia da mentira!  

No final, apesar de decidir ficar com o Frei Malthus, eles se desencontram (de forma muito mais dramática que na minissérie) e não ficam juntos. Hilda muda-se para a Argentina e eles não mais se veem. Ah, o "santo" Malthus larga o seu futuro na Igreja...

Roberto Drummond (escritor), certa vez, numa palestra, tentou convencer os alunos de que Hilda Furacão existiu e que deveria estar linda ainda (na época, com mais de 60 anos!). Será mesmo que Hilda teria existido ou foi (apenas) mais uma brincadeira de Roberto Drummond, por conta do 1º de abril?

Vale a pena lê-lo!

Poesia: Mude o Mundo

Primeira postagem de 2011... Que venham muitas!

Mude o Mundo

(Mateus Almeida Cunha)

Mude

Mude, mude

Mude o mundo

Mude o seu mundo

Mude o meu mundo

Eu mudo a face do mundo

Eu me mudo. Eu mudo

Refaça o mapa-múndi

Mude o mapa-

múndi. Mundo?

Mudo

Música: Poema

Belíssima canção que Ney Matogrosso interpreta. Após esse hiato produtivo de mais de um mês sem postar nada no blog (e sem escrever nada, até mesmo fora do blog), peço desculpas aos seguidores. Mas, todos têm os seus momentos de altos e baixos, principalmente literários...

Poema

Intérprete: Ney Matogrosso

Composição: Cazuza / Frejat

Eu hoje tive um pesadelo e levantei atento, a tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de choro
Desculpa pra um abraço ou um consolo
Hoje eu acordei com medo mas não chorei
Nem reclamei abrigo
Do escuro eu via um infinito sem presente
Passado ou futuro
Senti um abraço forte, já não era medo
Era uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim
De repente a gente vê que perdeu
Ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingênua
Que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio mas também bonito
Porque é iluminado
Pela beleza do que aconteceu
Há minutos atrás

Poesia: Vende-se um Coração

VENDE-SE UM CORAÇÃO

(Mateus Almeida Cunha)

        [poema resgatado de manuscritos

do ano de 2005 ou 2006.

Esquecido pelo tempo,

dormindo num sono tranquilo e profundo]

Vendo um coração semi-novo, pouco tempo de uso,

com pouca, quase nenhuma experiência amorosa. 

Passou por algumas emoções, é certo

mas, nenhuma como a que se pretendia.

Batidas cardíacas rítmicas, compassadas:

traz também tantas tristezas...

Funciona quase perfeitamente:

só não dispara grande emoções.

Permanece gélido, fraco, inconsólito

carregando em si, sua própria seiva: sangue.

Rubro, já não se declara:

repara os enamorados.

Quem o quiser, falar com

o Sr. Preciso Amar Agora.

Endereço: Rua da Saudade, n.º 103

Edifício da Carícia, 4º andar, Praça dos Amantes.

Observação: único dono.

Pouco uso pelas circunstâncias.

[comentário: fiz numa época em que lia Drummond 

com uma intensidade fantástia e acho que, 

nesse poema, consegui carregar um pouco da sua influência.

Ao reler, percebi isso.]

Crítica: Histórias de Canções: Toquinho

Crítica - Histórias de Canções: Toquinho

Há bastante tempo que eu não postava uma crítica literária. Não que eu tenha parado de ler. Pelo contrário, a leitura continuou, mas não sei explicar o motivo de não fazer meus comentários. Anteontem comprei um livro muito bom intitulado "Histórias de Canções: Toquinho", que foi lido compulsivamente (acabei de lê-lo ontem). O livro foi escrito por João Carlos Pecci (o irmão de Toquinho) e por Wagner Homem, como continuação da série que trata do processo de composição de algumas canções (já saíram os de Chico Buarque e de Paulo César Pinheiro). A publicação é da editora LeYa, lançado agora em 2010.

Há aquelas pessoas que, de imediato, não conseguem saber quem é Toquinho, mas basta entoar alguns versos da canção Aquarela ("Numa folha qualquer eu desenho um Sol amarelo..."), para reavivar suas memórias. Antonio Pecci Filho pode parecer um "desconhecido", mas o apelido dado pela sua mãe por ser um "toco de gente" (na primeira infância) fez de Toquinho um artista incrível, cheio de parceiros fantásticos (Vinícius de Moraes, Chico Buarque, Paulo César Pinheiro, Sadao Watanabe, Francis Hime etc.), marcado principalmente pelos acordes harmoniosos no seu inconfundível instrumento: o violão. 

E, aos que não sabem, a surpresa de que a canção Aquarela, ou melhor, "Acquarello" foi criada originalmente em italiano, em 1982, numa parceria com os italianos Maurizio Fabrizio (melodia) e Guido Morra (letra). Enquanto Toquinho e Fabrizio faziam a melodia, Toquinho sugeriu que usassem parte da melodia da sua canção com Vinícius, "Uma Rosa em Minha Mão", do álbum da trilha sonora da novela Fogo Sobre Terra (1974), da Rede Globo. Fabrizio topou e, segundo o livro, em menos de três minutos eles tiveram a melodia da sua composição de maior sucesso e com repercussão mundial. Depois, Guido Morra ficou incubido de letrá-la. Após o estrondoso sucesso que fez na Itália, Toquinho resolveu fazer uma versão para a sua canção em português. Também foi um sucesso no Brasil, Argentina, França... Eu tenho, inclusive, uma versão dela também em espanhol. Certa vez, ouvi uns boatos de que existe outra versão em francês, mas nunca consegui encontrar...

O livro aborda tudo isso, com ênfase no processo "criatório" das canções, passando também por uma breve biografia do cantor, compositor e instrumentista, além de situar o leitor na época histórica em que os fatos aconteceram, com histórias muitas vezes hilárias sobre suas parcerias. É evidente que muito mais poderia ser abordado (algumas vezes o foco parece ser no nosso, agora Embaixador, Vinícius de Moraes). O livro muitas vezes limita-se a escrever apenas um parágrafo para explicar uma canção. Há a abordagem na apresentação, em algumas páginas, de parte da sua discografia (mas, pelo que conheço, muitos de seus álbuns não foram sequer comentados. Para ter certeza disso, bastou eu olhar para a minha coleção com seus CDs). Como ponto fraco, há também algumas falhas recorrentes na grafia, com erros grosseiros da nossa língua portuguesa (falta de pontuação, falta de concordância em número, inserção de letras que não existem, como no caso do colega Mutinho que, num momento virou "MuItinho"). O final, que poderia ter sido em chave-de-ouro, com os próximos passos, talvez, limitou-se a apenas um parágrafo, seguido de uma foto de contraste (com a do início do livro) de Toquinho, na idade adulta, com seus pais.

No ano de 2009, depois do show com o MPB 4, no Teatro Castro Alves (Salvador, Bahia), tive a oportunidade de tirar uma foto com essa figura fantástica que marcou minha infância (pelas canções) e que faz parte da minha "trilha sonora de vida" até hoje. 

Entretanto, os pontos fracos citados não inviabilizam a leitura da obra que é fantástica, com uma narrativa extremamente leva e empolgante, principalmente com as letras das canções que são colocadas estrategicamente antes ou após as suas respectivas explicações. Muito bom! Vale a pena!

Divagações: O Amor Não Resolve Nada (José Saramago)

O AMOR NÃO RESOLVE NADA

(José Saramago)

Concordo mais uma vez com Saramago... Essa história de amar uns aos outros não existe. Temos de RESPEITAR uns aos outros! Como posso amar um estranho? Tenho apenas de respeitá-lo e isso basta.

Por Fundação José Saramago  (http://caderno.josesaramago.org/2010/10/01/o-amor-nao-resolve-nada/ )

O amor não resolve nada. O amor é uma coisa pessoal, e alimenta-se do respeito mútuo. Mas isto não transcende o colectivo. Levamos já dois mil anos dizendo-nos isso de amar-nos uns aos outros. E serviu de alguma coisa? Poderíamos mudá-lo por respeitar-nos uns aos outros, para ver se assim tem mais eficácia. Porque o amor não é suficiente. [José Saramago]

“Saramago, el pesimista utópico”, Turia, Teruel, nº 57, 2001

Divagações: Não se sabe tudo, nunca se saberá tudo (José Saramago)

NÃO SE SABE TUDO, NUNCA SE SABERÁ TUDO 

(José Saramago)

O texto a seguir foi retirado integralmente do Blog de Saramago, O Caderno, que eu já acompanhava desde antes da sua morte. A postagem está disponível em: http://caderno.josesaramago.org/ . Acho que não há nenhum comentário a fazer já que, por si só, ele é autossuficiente.


Outubro 15, 2010 por Fundação José Saramago


Não se sabe tudo, nunca se saberá tudo, mas há horas em que somos capazes de acreditar que sim, talvez porque nesse momento nada mais nos podia caber na alma, na consciência, na mente, naquilo que se queira chamar ao que nos vai fazendo mais ou menos humanos. [José Saramago]

In As Pequenas Memórias, Ed. Caminho, 2006, p. 17

Ensaio: Legalização do Aborto

LEGALIZAÇÃO DO ABORTO

(Mateus Almeida Cunha)

Considero a prática do aborto algo abominável, com algumas exceções: risco de morte à mãe, anomalias e/ou mutações que impliquem na vida da criança, estupro e outras situações específicas. Portanto, sou contra o aborto (o ato). Entretanto, não sejamos hipócritas a ponto de tentar tapar o Sol com a peneira (como se dizia antigamente), cerrando os olhos e crendo que vivemos num mundo ideal (que não existe!). Aborto sempre existiu e, até que se prove o contrário sempre existirá (infelizmente). As civilizações antigas têm relatos (provas) da existência de fetos oriundos de abortos. Chás de ervas abortivas também são muito antigos.

O fato é que, atualmente, no ato abortivo quando "bem sucedido" (se é que essa expressão "bem sucedido" pode ser usada...) "apenas" a criança morre. Entretanto, pelas condições precárias de higiene/salubridade das atuais "clínicas" clandestinas de aborto, é muito comum que a (ex-)gestante fique com alguma infecção, hemorragia ou sequela para o resto de sua vida. Hemorragia essa que, por muitas vezes à leva a morte. Se fosse legalizado, ao menos existiriam clínicas "decentes" para realizar esse ato repugnante e, na maioria das vezes, abominável, e ao menos as mulheres não morreriam. "Apenas" a(s) criança(s) morreria(m). Não pensemos nisso como um ato em que induziria as mulheres a praticarem. Isso é besteira! A pergunta é: você, mulher, faria algum aborto só porque seria legalizado? Você, homem, crê que sua mãe, esposa ou filha começaria/começará a sair abortando em suas gravidezes acidentais só porque é/seria legalizado? Quem sempre o fez continuará a fazer.

O cigarro é uma droga legal e eu (assim como diversos amigos e familiares) nunca fumamos (tampouco experimentei) só porque é uma droga lícita encontrada facilmente. Por que, com o aborto seria diferente? Temos diariamente dezenas de escadas à nossa frente e nunca nos jogamos delas. Por que, uma mulher, que nunca cogitou abortar, em sã consciência iria fazê-lo só porque seria legal? Isso faz sentido?

Não queiramos permanecer na sombra, causada por nós mesmo e vamos enxergar as coisas como eles são: vamos salvar, ao menos, uma vida ou vamos continuar fazendo de conta que esta tudo bem, deixando que dois/duas morram por vez?

Pensemos assim: contra o aborto (em condições de irresponsabilidade) e à favor da sua legalização. Vamos salvar ao menos uma vida, já que não temos domínio das duas! 

Ensaio: Dilma não vencerá as eleições

DILMA NÃO VENCERÁ AS ELEIÇÕES

(Mateus Almeida Cunha)

Dilma não vencerá as eleições! Não digo eleição, mas eleições, porque soa a ELES “SÕES” uns merdões... A candidata do presidente Lula, sim: essa deve ganhar. A primeira presidentA (sic!) do Brasil. Preferia ter umA presidente, não uma presidentA. Soa parecido com presidANTA. Quando me refiro à candidata de Lula que, por acaso é Dilma, quero dizer que poderia ser qualquer pessoa (ou “não-pessoa”), como Fofão ou até mesmo a Vovó Mafalda. Dilma dará continuidade aos “grandes feitos” do governo paterno-assistencialista de Lula, cheio de auxílios-miséria: Bolsa-esMOLA, Bolsa-QUADRIlha, Auxílio-MAIS etc. Não podemos esquecer que, para Obama, Lula é “O Cara” (creio que, com o ó e o cê maiúsculos) enquanto que, para Caetano Veloso, ele é um cafona grosseirão (apesar do disse-não-disse, foi-não-foi, desculpas-não-pedidas-pedidas), “ou não”, como Caetano disse que nunca disse o “ou não”. E Caetano está certo.

Essa eleição me pareceu uma grande corrida de personagens de desenho animado. De um lado, a candidata de Lula (Molusco), Dilma (Calça Quadrada), para governar o Siri Cascudo... De outro, Mr. Burns (d’Os Simpsons), José Serra (a Amazônia), querendo dominar Springfield (possivelmente no eixo Rio-São Paulo), com as questões da Saúde (talvez por puro arrependimento pela Usina Nuclear de Springfield em que Hommer Simpson trabalha), para se redimir. Temos também a doce Marina (em quem votei, votaria e votarei na próxima eleição, em 2014. "Marina morena, Marina...") que parece o Capitão Planeta e o lema: “o poder é de vocês!”, com as forças da natureza “fogo”, “água”, “terra”, “vento” e “coração”. Acho que as personagens representavam esses poderes, mas é bem provável que a memória tenha falhado. Plínio não parece um desenho animado, ele é de carne e osso (mais osso do que carne, inclusive...). Sua figura assemelha-se à Spock (ou Spok, não sei) daquele seriado antigo intitulado “Jornada nas Estrelas”. Se não me engano (e quase nunca me engano), só restam duas opções parE (ops! "... parA...") Plínio: (1) voltar para o seu planeta de origem e nos mostrar o seu líder ou; (2) voltar para o Velho Testamento da Bíblia, como irmão de Noé, de Caim ou algum outro daqueles personagens sesquicentenários que só a Bíblia retrata existirem.

Então, fico com a pergunta: o que será do Segundo DURmo?

Reflexão: Ser Feliz Serve pra Quê?

Preciso ler mais Clarice Lispector! Já se foram: A Hora da Estrela, Uma Aprendizagem ou o Livro dos Prazeres, A Mulher que Matou os Peixes, A Paixão Segundo G.H. e Um Sopro de Vida (Pulsações), mas ainda estou sedento.

Hoje, o que mais me instiga nela é: "ser feliz serve pra quê?"

Eu também não sei,
afinal todos morremos um dia!

Daqui a setenta anos,
setenta meses,
setenta semanas,
setenta horas,
ou setenta minutos?
Hoje, se tenta viver.

A hora, sessenta minutos,
enquanto sessenta segundos,
carregam o minuto etéreo.
Hoje, se senta, e se espera.

Cinquenta anos em cinco, JK. Agora eu te entendo!

Sem mais, Mário, "alguns passarão, eu passarinho".  

Pensamento: Hiato (re)produtivo

Estou num hiato produtivo,
ou num hiato (re)produtivo?

Citação: Calcanhotto (I)

Citando (Adriana) Calcanhotto:


"...
meu amor, cadê você?
eu acordei, não tem ninguém ao lado
..."

Poesia: Sobrevivência (Mateus Almeida Cunha)

SOBREVIVÊNCIA

(Mateus Almeida Cunha)

Vivo,
sobrevivo.

Bestifico,
petrifico.

Reflito,
repito,
reflito.

Existo.
Existo?

Sobrevivo...
sobretudo vivo.

(numa longa quinta-feira, tentando sobreviver)

Poesia: Sobre a Saudade IV (Mateus Almeida Cunha)

Sobre a Saudade IV

(Mateus Almeida Cunha)

Aquela outra estrada,

aquela cidade arrasada,

aquela paixão destroçada.

Aquilo, por dentro, emoção.

Aquilo que nunca saberão,

aquilo em que nunca acreditarão.

Saudade,

vontade,

voracidade.

Aquela vontade contida,

aquela verdade adormecida.

aquela voracidade perdida.

Aquilo que, aos poucos, se esvai,

aquilo que, de dentro, não sai,

aquilo que, aos poucos, lhe trai.

Saudade,

verdade,

caoticidade.

Aquela outra despedida.

Aquela outra, esquecida.

Aquela outra, distraída.

Aquilo que quedava adormecido.

Aquilo que queima escondido,

aquilo que findava esquecido.

Saudade,

invade,

maldade.

Aquela ausência perdida

Aquela triste partida

Aquela outra ferida

Aquilo que vem lá do fundo,

aquilo que dorme maribundo,

aquilo que desconstrói seu mundo.

Vontade contida,

paixão recolhida

audácia perdida.

Saudade,

invade:

vontade.

[numa saudosa noite de terça-feira,

com saudade de alguém]

Crônica: A Hora Íntima (Partes 1, 2 e 3)

CRÔNICA:

A HORA ÍNTIMA - Partes 1, 2 e 3

A HORA ÍNTIMA – PARTE 1: PESSIMISMO

Não, não venham me contar que a passagem do tempo é maravilhosa, porque isso é uma grande falácia. Não é possível que não consigam perceber a grande tragédia que há nisso. Os cabelos brancos que insistem em nascer em plena “vintolescência” (a época dos vinte aos vinte e nove anos, após a adolescência, mas ainda com vestígios significantes desta idade). Aquelas amigas lindas que se têm e que surgem espantosamente grávidas e, por mais que a gravidez seja uma coisa maravilhosa, as deformam por um grande tempo. Sim, deformam! Aquela esfera suntuosa que vai crescendo indefinidamente por nove meses até não mais caber a ponto de explodir levando pedaços de corpo consigo amarradas a uma criaturinha capaz de respirar, emitir sons e conseguir, sozinha, encontrar os seios fartos de leite para saciar sua fome e sede. Aqueles amigos de longas datas que, por sorte ou ironia do destino traçaram caminhos distintos e, quando os encontram estão irreconhecíveis, devido às transformações físicas. Se achamos isso deles, o que acharão de nós, reles mortais em meio ao tempo que nos transforma...

Basta olhar para as fotografias antigas, na época chamadas de “retratos” (detalhe) e ver os pais e tios, em plena forma física, corpinho sarado, barriguinha definida (à moda da época, mas ainda assim está valendo), vestidos naquelas roupas horrorosas que não vêm ao caso. E hoje, sessentões, setentões em plena forma de “coroas em cima” ou de “conservados”. Nunca consegui identificar ao certo se “conservado, quando referido a alguém, quer dizer um elogio ou uma grosseria disfarçada. Se, por um lado, significa dizer que a sua aparência está ótima e lhe tecem de elogios, porque você está “conservado” ou ainda “conservadíssimo”, enchendo os lábios, principalmente das mulheres, de sorrisinhos discretos e pouco disfarçados, por outro significa que “apesar” da sua idade, você está bem. E isso, geralmente não se pensa. Ou ainda, se pensam nisso, preferem não comentar e ficam apenas com a primeira opção. É isso: restam ainda alguns incertos (e cruéis) anos que nos virão até nos carregarem ao leito do único destino que há a nos esperar...

 

A HORA ÍNTIMA – PARTE 2: REALISMO

Sim, como o tempo passa. É verdade que “inda ontem” era um bebezinho e hoje está aí, no auge dos seus vinte anos. Tem um ótimo emprego, apesar de não ser remunerado como deveria, isso é verdade, mas ganha bem. Ganha o suficiente para uma pessoa solteira se sustentar com bastante folga, sim, por vezes o dizem. E quanto às gravidezes das jovens? Ah, sim, poderiam esperar um tempo mais, por que não? Mas se isso lhe veio cedo, isso pode ter sido bom. Quiçá nunca mais tivesse filhos, assim como sua tia, que ficou “seca” e solteira. Ao menos terá alguém que lhe socorra na velhice. Nunca se sabe, nunca se saberá... Aliás, ainda bem que não se sabe do futuro.

Quando se olham os “retratos” antigos da família, se vê como eram unidos. Por certo que hoje, cada um “foi para o seu lado”, mas ainda temos os momentos que passamos juntos: o Natal e... bem, o Natal apenas. Mas é isso mesmo, o que há de se esperar? Que todos fiquem dependentes sempre? Cada um tem a sua vida, o seu ritmo. E o que importa é que somos uma família. Isso é clássico de famílias ditas tradicionais.

Vejam os amigos de nossos pais, como estão todos conservados. É certo que não possuem mais “a beleza da juventude” e carregam consigo algumas marcas do tempo indicando a experiência, a maturidade, mas estão muitíssimo bem. Têm saúde e isso é o que importa!

A HORA ÍNTIMA – PARTE 3: OTIMISMO

Ah, essa juventude... cheia de virilidade. Olhem aquelas jovens grávidas, que lindas! É melhor ter filhos na juventude, para poder vê-los crescer, acompanhar de perto cada instante do seu crescimento, brincar com eles, ter “pique” para levá-los aos shows que quiserem. Ah, esses meninos... e como gostam de se divertir. São incansáveis! Não há nada mais realizador que ver os filhos crescer, atingirem a juventude e chegarem à idade adulta com saúde e dignidade. Quantos são os que se perdem nesse caminho...

E a idade dos seus vinte anos? Fantástica! São independentes, ainda que vivam conosco, estão terminando os estudos ou estão formados, têm seus salários. Saem com os amigos, se divertem, é claro que bebem um pouco a mais do que bebíamos na nossa época, mas os jovens “de hoje” são assim mesmo. É claro que, nessa idade, pela sapiência da natureza, possuem os corpos bonitos, para causar a atração sexual e poderem se reproduzir devidamente. Estão completamente formados e prontos para perpetuar a espécie.

É sempre bom rever a família nessas festividades de final de ano, porque durante o ano é impossível. É bom ver que a família permanece unida sempre, apesar da distância. A festinha de amigo secreto serve muito pra isso também: descontrair. É só olhar e ver que todos estão muitíssimo bem!